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Birdman o (la inesperada virtud de la ignorancia) (2014) 21/01/2015
Una crítica de Al Spinath


Confieso que los primeros minutos de Birdman me emocionaron. Unos créditos en plan setentero aderezados con una percusión electrizante, demente e hipnótica. Me dejaron como conejo ante focos de automóvil. Y como primer sorbo, un Keaton esquizo levitando en tarzanetes. "Peliculón!", me dije. Incluso el cartel, en su sencillez indie, prometía. Paré máquinas, silencié a los demonios y me puse en modo cinéfilo onanista en el sofá, suponiendo que iba a disfrutar de hora y pico de arte. Mi gozo en un pozo. Tras la creativa primera escena, una diarrea incontrolada de actores haciendo que hacen son actores que hacen que son actores. Unas interpretaciones forzadas, histriónicas, gritonas, tan incómodamente tensas como un evaluado en Selectividad. Unos diálogos más rebuscados que un ofertón en las rebajas. Mi opinión es que las pasadas vacaciones Iñarritu se hinchó del primer y brillante Tarantino y ha querido emularle. Y cae en unos descalabros tan falsamente estudiados como mostrar a un Edward Norton en presenten armas segundos después de mostrar a un Keaton que a nivel vital se desmorona. Se lo paso a un novel que acaba de salir sudando y nerviosete de presentar su primer corto en Sundance. A un senior como el señor Iñaritu, no.




A nivel visual, trata de crear una simple toma única, en plan primer video de las SpiceGirls (del cual no puedo evitar recordar a Mel B, a la cual de haber estado en ese plató habría secuestrado cual centauro). Una falsa toma que marea, que impide paladear cualquier escena al empujar a traición y por la espalda al espectador a la siguiente. El mejicano no para en toda la cinta de repetir el mismo golpe durante todas sus peleas. Toma una escena, un evento sin mucha chicha. Le pone actores guapetes y les mete en escenas en las que sufren mucho muchomucho, hasta que defecan retratos de San Pablo crucificado. Desarmado y cautivo el espectador ante el magnetismo sexual de una Naomi Wats, una RinkoKikuchi o un Brad Pitt, el pobre empatiza al sentir ese sufrimiento como suyo, como si se tratase de "El rey león", y sufre buchobucho.

Cuando acaba una de sus películas yo siento algo raruno. Me ha sabido como la comida japonesa barata. Me he hinchado, pero sigo teniendo hambre, extrañamente siento un hueco en el estómago. Alguna lagrimilla se me ha caído, pues que la épica Cate Blanchett huela a orines tras hacerse pis encima en su rubia perfección te parte el alma. La misma lagrimilla me cae al ver como la rubiaza gritona pero abrazable que es Naomi Wats es ninguneada por un Edward Norton de cartulina, al cual en todo momento notas que no le encaja el papel como a usted no le encajaría el gigantesco traje de Hitchcock. Emma Stone, en su belleza hipster, no encaja ni a empujones. Es demasiado british para esas escenas tan ranciamente grungenoventeras en la terraza. Demasiado fina y mona, le falta cara de ex-yonki pasada y sobrada. Y ahí paro.

A mitad del metraje. Trampa. Me ha hecho trampa. El trabajo de Iñarritu me ha parecido, personalmente, siempre regular. Me huele al típico pintor de la corte de los que aparecen un puñado cada década y que con los años se muestran incapaces de sacar nada con calidad tras su segunda o tercera cinta. El Síndrome de Tarantino, lo llamo. Va dando bandazos, incapaz de seguir la línea blanca y no irse de un arcén al otro. Tira de sensiblería ñoña metida con calzador. ¿Le digo la fórmula por si quiere emularla? Tome una serie de entornos insulsa, métale mucha tensión, una dependencia, una enfermedad irreversible, un rechazo emocional, y tire millas. Formato creado por el también tramposeteAronofsky. Y su espectador se sentirasupersupersuper intelectual, cuando en el fondo ha visto una versión gore de "Sonrisas y lágrimas". ¿Keaton... Oscar? Pues no séque decirle, oiga. Que opine Don Leandro.

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